por suerte existe la cercanía estando cerca...

(Coment que puse en el blog de Mariela 23 de junio 2006)

viene envuelta en celofanes, cintas de tafetán,

Quien sabe cuantos problemas, sobregiro la tarjeta,

pero aquí HAY QUE SONREIR

amable, bella, acongojada.

No importa.

Vamos mostrando lo que no es, lo que no fue

siempre la imagen por delante y yo?

Bueno,  has de caminar a como de a lugar

no seas pindi no interfieras tu show

no importa que te cojee la pata derecha

y el trasero entumido de tanto negar.

No quiero

no quiero ser

lo que me creen quisieran fuerzan.

A menudo la violencia

sonríe dadivosa prometiendo el edén.

Las Bellas Durmientes no perciben que el chantaje

con embelesos y seguridades

deja fuera su ser íntimo, verdadero, loco, amenazante.

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Flores silvestres crecen como se les da la gana.

A veces el escenario es un viejo andén.

Si fuese tejedora

Junto con pitas y lanas

Tejería piedras, palos

y cuanta cosa se me cruce por el camino

Tejería la cordillera, el ronco trino del chucao

 y todas las playas

con cada una de sus maravillosas

rocas varadas en la arena.

Si fuese tejedora

armaría mi urdimbre

con los secretos del bosque de ñirre

y unos cuantos conjuros de lava volcánica

a ver si atrapo al espíritu divino

tan esquivo en estos tiempos.

Hay que poner cuidado que el intelecto de la palabra junto a su sonoridad

no le gane al sentido. El sentido mismo se sitúa en el corazón y conecta las entrañas con el cerebro.

Y así es en todo orden de cosas.

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Para impresionar me he pillado soltar rimbombantes pseudos-inteligencias netamente cerebrales, productos envasados al vacío y en ese mismísimo momento estoy perdiendo el rumbo.

Lo penoso de tanto esfuerzo es que aquello no impresiona a nadie, mas bien el resultado es hueco, lejano, frío. De eso me entero por un nudo que se me instala en la garganta y una sensación de estar deambulando sola, como pedazo de madera flotando entre las olas, a la deriva.

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Qué paradoja, lo que verdaderamente cala hondo es cuando la verdad,  directa, cercana y mucho mas simple derriba mis propias fronteras y muros de contención. Entonces fluyen las palabras, claritas, como el agua de un estero y ya no se requieren complicadas traducciones. La palabra con sentido es coherente, involucra el todo. Lo sabe la cara, lo saben las manos, lo sabe el cuerpo entero hasta la punta de los pies.

Pecado el garabato

Pecado la carcajada.

Pecado los pecados.

Santa

la sonrisa amable.

El aguante estoico servicial.

Santificados sean        

los sacrificios.

 En ese preciso instante en que empiezo a divagar sobre "la isla" debo hacer un "paralé", lo que pasa es que en esa isla la tan ansiada libertad se hará cotidiana y la novedad se irá ahogando, además se hará notoria la falta del desodorante, de libros, papel y computador e Internet y la cama mullida, la nana …

La cuestión es que si nuestro pueblo o ciudad ya nos queda inaguantablemente chico o grande o estrecho o falto de aire y nos surge la idea de irnos a una isla, esto representa una idea-fuerza, ya casi un símbolo universal que en el fondo quiere decir " estoy chata(o), no quiero mas, aquí no soy yo, juego papeles que me impongo creyendo que otros me los imponen y en el fondo me los impongo por miedo a quedar descartada, desterrada, desechada de mi tribu original." O sea, es un miedo ancestral, la trampa es creer que esa isla mítica, fatamorgana en el horizonte, idealizada, inconcientemente nos proveerá de lo que nuestro profundo deseo busca y rebusca desde los  orígenes, un lugar seguro, libre de amenazas, "la fortaleza", la capilla sixtina individual, propia, compartida con personas no-amenazantes…

La trampa es la siguiente: el pueblo, la ciudad, insoportables, el motivo de nuestra huida jamás quedará atrás, la andamos trayendo como estructura mental, en los colores del aura, como un caracol acarreando su casita…el que tropezaba en la urbe, tropezará con troncos y ramas, el perseguido aquí no será libre allá…

Tal vez lo anterior sea cierto o presa de un carcelero imaginario que prohíbe el paseo libre por  distintos lares, solo quiera justificar la falta de valor para cambiar de paradero, tal vez son poderosas las cadenas que impiden salir, cadenas siempre creaciones de la propia mente, tal vez…

La capitana sabe a ciencia cierta para donde va la micro, el resto somos meras extenciones. Ella no quiere enterarse que somos "un otro tu" con otras necesidades y otros gustos. Entonces recibimos avalanchas de consejos, soluciones, sugerencias…a su medida. Probablemente que ese traje no me quede.

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De la serie Retratos Hablados.

Pero.

Huero, porque cuando el hombre bluf promete a diestra y siniestra nada menos que el cielo, ni tonto ni perezoso, cada vez cobra su parte en forma anticipada dejando cualquier dato concreto en la nebulosa. Las o los otros se creen el cuento enterito y embalados ya adelantan añuñucos o que se yo. Invariablemente, a la hora de los quihubo, el hombre bluf desaparece escurridizo, se disuelve en la atmósfera y como pompa de jabón hace: bluf.

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De la serie "retratos Hablados".

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De la serie "Retratos Hablados"

Osorno, para mi es la ciudad de los magnolios.

Justo cuando florecen estos maravillosos arboles,

mi ciudad despierta de un largo sueño húmedo y frío

y se despliega en exuberancias blancas, rosas y violaceas.

Estoy viva cuando florecen los magnolios

y solo existe eso

yo y un magnolio en flor

entonces el tiempo se detiene

y solo existo yo y las nubes

que recorren el cielo.

¿Vivo solo cuando yo soy yo y un magnolio

yo y el cielo o yo y el mar?

Vivo cuando existo yo y ahora

esté donde esté.

En ese momento soy ese espacio

Esa naturaleza

esa hija.

A veces es peligroso

y me arranca la vida.

Pasaron.

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El aire queda cortado en dos, sigue el trueno en mis oídos, por un rato enmudecen los pájaros, y el mundo sigue siendo un solo pelotón de soldados trotando, cantando, sabiéndose protagonistas de la calle, del barrio, sabiéndonos menudos espectadores.

Luego nada. 

Después otra vez el sonido de algún moscardón, el chip chip de los pájaros y de fondo el constante ruido urbano: vehículos acelerando, frenando, alguna bocina…

En el tercer nivel del ala oeste

a los crónicos enfermos, crónicos somatizantes

y crónicos crónicos

se detienen las horas, se detienen las horas

en el hospital de Saint James.

Detrás de los antiguos muros de ladrillo

En el tercer nivel del ala oeste

Solo funcionan como manecillas

esos omnipotentes hombres de blanco

cual divinidades manejan suertes,

desgracias y algunas gracias también

junto a un enjambre de servidores con voz , voto

y toquitas blancas y celestes.

Se detienen las horas, se detienen las horas

en el hospital de Saint James.

Detrás de los antiguos muros de ladrillo

en el tercer nivel del ala oeste

se siente olor a encierro.

A las 17.20 un menudo cuerpo moreno

se encarama sobre el alfeizar,

sigiloso avanza al borde del abismo

brillan los ojos color carbón,

cuando alcanza el único rincón soleado.

Una suave brisa de primavera juega

con el borde de la camisola.

Se detienen las horas, se detiene las horas

en el Hospital de Saint James.

sigilosa imperceptible

cual cangrejo retrocediendo

avanza la muerte, apropia pies, rodillas

y antaño-cadenciosa-cadera.

La vida-máquina galopa marcha atrás

a los últimos rincones sagrados 

del cerebro-ministerio-interior.

Protagónico, solitario, late sabio

y pasa revista el gran cíclope-corazón

corazón-isla-mares-australis.

Aun hoy navega lento, inamovible  por

la  maraña de canales-venas-abiertas-al-cielo.